Efímeras Epifanías en un Viaje sin Retorno

Poeta a escena...

2012-01-27T03:00:00.000-08:00

-De todos mis efebos, éste es el que me aprisiona con sus brazos invisibles de pasión... A su lado soy feliz...- Platón, La República

Me he visto a mí mismo estos últimos días aprisionado por pretensiones de aquellos sátiros que sólo les gusta devorar carne y aún así a él le veo abanicarse por mi vida ya desde hace muchísimo tiempo, regresa y me sube a sus hombros para llevarme a todos lados de paseo ¡Cómo me enamora este amor de camaradas que no saben la distinción de sexos!

-Mi esqueleto tiene 7 luces...

-Fáciles para mis 7 manos.

Lorca; EP.

Abdicación.

2012-01-18T15:48:00.000-08:00

¿Por qué, engañado, juzgo que es mío lo que es mío?

Pessoa.

Hoy amanecí con la luna en la garganta. Lejos muy lejos en silencio somático. Tengo nostalgia ¿de qué, de quién?. Me estoy yendo de todo con máscara de muerto y guardo la inspiración en un cofre. Arrastrándome hasta la cresta del abismo, pronunciando cuerpo a favor. Anclado en la pequeña orilla, me vuelvo intruso de mí y camino laberinto recto de regreso. Siempre envejezco en tiempos de posguerra... entre sórdidas melodías y el quicio inerte de la entropía en mi cuarto. Pronto envolveré el invierno del año pasado en polvo y galoparé ebrio los meses que le siguen hasta llegar a mí en imágenes felices. Muchacho solitario, altivo solitario, todo y nada solitario, tan lleno de puertas secretas que ya nadie quiere recorrer tus habitaciones... pero al fin, pronto paz, en paz conmigo.

Sólo quiero ser muy homosexual y muy borracho.

Diría Biedma.

睡蓮

2012-01-15T02:12:00.000-08:00

Monumentally... Obsessively... Love me...

Suilen tiene la fórmula perfecta: Melodías en downtempo, voluntad imperante y el sometimiento a sensaciones onírico-lúcidas. Éste grupo japonés con ritmos elegantes le hacen atravesar a uno la hipnosis más bella del discurso musical.

Cortesía de Román: http://www.mediafire.com/?eqmnmynnhmd

Para iniciar el año...

2012-01-04T17:49:00.000-08:00

¡Me dieron ganas de metamorfosear mi cuerpo!. De reivindicar la vida corriendo, "sin saber rutas ni polvo", con rumbos inciertos y mucho frenesí.

Navegante de Saturno.

2011-12-31T16:39:00.000-08:00

Explicar con palabras de éste mundo

qué partió de mí un barco llevándome.

Te voy a dejar ir ¿sabes?. Como poema que no merezco.

No te preocupes, le explicaré al corazón a medianoche,

antes que los animales se pongan nostálgicos,viajero.

Me advertiré con murmullos que no debo doblar el rostro,

ni maldecir al viento o al agua.

Como poema enterado

del silencio de las cosas,

hablas para no verme.

Voy a ponerme fuego en la raíz, hasta fugar

todo eco del vacío. A deslizarme por el río como

Saturno deshojado, cerraré los ojos hasta

recordarte mágicamente.

Te alejas de los nombres

que hilan el silencio de las cosas

Diré que no estoy, centinela, y encarnaré

tu nombre en mis sueños, lejos de un jardín de culpa,

lejos del delirio de lobos.

Y ausente me voy anochecer.

En el invierno fabuloso

la endecha en las alas de la lluvia

en la memoria de agua, dedos de niebla.

Te dejo con ojos cerrados, ternura en la frente.

Yo navegante,estación en termino me pasan

ya las montañas de fondo...

Alguna vez

alguna vez tal vez

me iré sin quedarme

me iré como quien se va

Aquí vivimos con una mano en la garganta. Que nada es posible ya lo

sabían los que inventaban las lluvias y tejían palabras con el tormento de la

ausencia. Por eso en sus plegarias había un sonido de mano enamoradas

de la niebla.

Gracias Alejandra Pizarnik por ayudarme con mi poema, gracias Ernesto por Navegante de Saturno.

Todo era Azul.

2011-12-30T17:41:00.000-08:00

Todo era Azul.

Todo era azul delante de aquellos ojos y era
verde hasta lo entrañable, dorado hasta muy lejos.
Porque el color hallaba su encarnación primera
dentro de aquellos ojos de frágiles reflejos.

Ojos nacientes: luces en una doble esfera.
Todo radiaba en torno como un solar de espejos.
Vivificar las cosas para la primavera
poder fue de unos ojos que nunca han sido viejos.

Se los devoran. ¿Sabes? No soy feliz. No hay goce
como sentir aquella mirada inundadora.
Cuando se me alejaba, me despedí del día.

La claridad brotaba de su directo roce,
pero los devoraron. Y están brotando ahora
penumbras como el pardo rubor de la agonía.

Miguel Hernández

Mi muchachito...

2011-12-28T22:42:00.000-08:00

-Yo... tengo nada con nadie. Me decía Alejandro mientras estaba sentado en la calle.

-Ni obstáculos, ni intimidad ni nada de lo que tú dices ¿sabes? yo no soy cosa iluminada. Estaba furioso. Si bien a él le cuesta trabajo eliminar su culpabilidad a mí me cuesta más trabajo ser su deseo fantasma, la catarsis de su miseria humana. Caminando un rato por la calles bajas del centro, él parece perderse; se me revuelve el estómago al pensar que su objetividad no es más que la pequeña explosión por alimentarse quizá de mis breves recreos.

-Mi cuerpo puede no ser sólido y el que tú me mandes al cuerno sólo dice que tu cabecita se quiere llenar de cine y demás mierdas... ¡tú y tus signos con el mundo!.

-Reconoce que es alentador. No puedo pasarme la vida intentando maravillarme con tus éxitos.

-¡Sueñas!.

Lo qué él no sabia, es que sin duda me maravillan sus intentos por ser el monarca loco de una patria secreta. Además reconozco que es él quien me advierte siempre de mis débiles explicaciones "debes ser siempre un solitario altivo" eso sí... la irritación es algo que nunca me perdona.

Navegante.

2011-12-28T03:43:00.000-08:00

He encontrado mi pequeño barquito, en él surqué durante un tiempo por la sangre de mi cuerpo. Tenerlo de nuevo aquí, entre mis dedos, significa otro pequeño viaje que me libere del horizonte del mundo, estar lejos de las mismas aves de rapiña. Tengo presente para el presente e intervalos de tiempo que me atraen sin timidez. Voy a clausurar el infinito y conseguir el empleo de extraño, moveré el viejo cuerpo hasta extinguir su hegemonía imperial, hasta tener latitud oscura y certidumbre de mi existencia. Soy el dueño de mi poder y lo soy cuando me sé único (Stirner). Es agradable saber eso. Organizaré la escasez por sexo, le voy a plantear la nada, darle un cuerpo más simple, montaré mi barco, veré el mundo con lentitud indefinida, él me seducirá con su encanto externo atrayéndome a sus pequeñas aberturas y yo seré libre como viento entre los aleteos de un ave.

‎"Ya no rasparé mi escafandra con los dientes". Se repetía a sí mismo el Navegante de Saturno, cómo conjurando la solución a su soledad.

Sísifo.

2011-12-23T06:13:00.000-08:00

Últimamente pienso con tierra de caracol en mi espalda. En la lejanía del minuto, puedo decir que todo aquí es música, me recorro el cuerpo con las manos y descubro que crezco más. Me apasionada de una manera confusa tener los sentidos agudos, desterrarme poco a poco. Siento como si me hubiesen operado del cáncer y hubieran extraído de manera sutil toda la bilis oscura pero, ¿qué hace una serpiente sin veneno? Me siento como disfrazado de silla, útil en todo momento y penosamente introvertido como si recién acabase yo de nacer, es quizá que mi sombra anda por allá perdida en la cercana distancia que existe entre mis ojos, navegando en las calles o tal vez regreso a su pequeño espejo, el cual guardo celosamente en mi hombro izquierdo.

No me queda más que disfrutar esta temporada de vida (fatalista yo en todo momento), pondré en práctica la humildad teniendo las manos al piso y dejaré que las piedras me cuenten de sus vestigios, me vestiré con ropas alegres, voy a prometer un pequeño demonio lleno de armonía y un puñado de poemas cursis, daré curiosos comentarios y responderé a toda convocatoria. ¡Hay que disfrutar de la cumbre antes de explotar de nuevo en rocas!. El frío de la temporada me observa detrás de la ventana, me invita a salir y yo tengo el corazón en los dedos, como si quisiese acariciar a alguien. Semain me dice: Et le plus clair sourire à ses lèvres se joue.

Epoché & Ladytron.

2011-12-18T16:05:00.000-08:00

Uno no puede poner palabras, vomitarlas o escribirlas cuando se le antoje, hay que tenerles respeto y dejar que primero platiquen entre sí, si les menciono esto es porque estas fechas estuvieron llenas de muchas anécdotas que si bien pueden sonar simples tuvieron en mí cierta repercusión positiva (por eso es bueno no perder nunca la habilidad de sorprenderse), pero de momento no puedo encapsular esa magia en alguna narrativa bien cuidada aún que puedo asegurar que todo lo que me ha pasado en estos 3 días fue bien chingón y aún que no tengo ahora ni un peso en la bolsa es bueno saber que baso mi felicidad en otro tipo de cuestiones <3 y cómo lo he dicho antes el fracaso sólo es un temporal en mi existencia, pruebas muchas hay de que el empuje siempre llega.

Les dejo una rolita que me trae loco...

There's a ghost in me

who wants to say "I'm sorry"

Doesn't mean I'm sorry

Añoranza.

2011-12-13T01:02:00.000-08:00

Vamos ahorcarme, hasta asfixiar todo deseo, hasta apagar la conciencia visible y traidora, voy a matar esa red de agujeros y dejar de vagar en esos bajos fondos de la maldita realidad, algún día he de leerme con fervor logrado, con serenidad tan bestial como el aullido y seré dueño de todos los sueños de invierno.

Juego.

2011-12-11T12:15:00.000-08:00

Somos cuatro personajes infantiles en un recinto oscuro y diminuto, lejos de una vida normal. Nos movemos preferentemente en mundos planos, comiendo piedras mientas caminamos al rededor nuestro señalando con discordancia cada uno de nuestros segmentos y aún así nos atrevemos a jugar a carecer y depender los unos de los otros, relación que carecteriza nuestro pequeño lado enmascarado. ¿Cuándo dejaremos de huir, de estar agripados con terror de nuestro cuerpo indefinible?. Me gustaría que fuéramos un libro poblado de valor poético. Pero mientras... seguiremos sentados en la sala, muy animosamente.

- Si solamente algo anduviera mejor gracias mi presencia en esta casa.

Pero no. ¿Para qué sirvo?

La Herida

2011-12-08T14:36:00.000-08:00

Pienso enterrarme pronto un cuchillo en la garganta, liberar lo indecible que se oculta en mi habla, ¡qué se escape todo mi material verbal errante!; después del espanto rellenaré el agujero con tornillos, esferas y ojos de Dios, páginas en blanco y hasta jabón para que no apeste. ¿Cómo cerrará la herido señor Alejandro?, disfrutando del cadáver digo yo, en caso de supurase no habrá más remedio que llamar al psicoanalista para que exorcice el lenguaje o lo lleve lejos, lejos a la soledad, al jardín, a los chistes que llora mamá ¡o mejor aún! lo envolverá con silencio húmedo, en disertación musical, y le darán un pañuelillo para cubrirse la cara y que yo no le reconozca cuando pase frente mío en el espejo; sí sí... se cambiará el nombre, el signo y todo lo demás y yo por fin podré vivir solo, como antes del primer día, en la lejanía del minuto cómo Kafka, cómo Pizarnik para no volver, ni conmigo, ni con el lenguaje ni con la castidad de mis pantunflas, que nada me hicieron.

El errático

2011-12-06T18:30:00.000-08:00

-Sigue recitando. Dijo el psiquiatra.

Tu lengua natal, sólo es apariencia, idioma que no existe. Tú, visión en adiós, eres origen del espacio aquí, y te atrapas en órbitas negras bajo unos labios de noche, siempre de noche. Mirando a través de la ventana platicas conmigo:

-¿Y el sol?

-No lo conoces, dije.

-¿Y el olvido?

-Es lo más profundo en tu piel, contesté.

Alejandro inquieto, fuera de sí. Pidiendo silencio en cuerpo ajeno, lleno de desorden e incertidumbre, me acaricia etéreamente, contraído por su cuerpo de tortuga (pequeño animal desconocido) y su afán consistente, sutil e imaginario de que todo sea iluminado; pero la luz no se ve por pedazos comunes, mucho menos con infancia inventada. Se alimenta recostado, pensando en la reflexión bajo el farol de mí presencia, y trabaja por siglos en su grieta, su paranoica masa.

Con movimiento suave me dirijo a su cara, permitiendo entre las aguas, fluyan pequeños segmentos, ríos que conecten nuestro estrato, sin embargo en ese silencio mágico nos embiste el testimonio inmortal, la sed del olvido, morimos por fuera y por dentro, martillando las sombra, manantial funesto de la noche, y él, errante vaga como niño quemando gritos en la víspera de su ausencia harapienta. Agua dolorosa, rey que mendiga en los puños cerrados de un círculo a medio llenar... no puede haber metamorfosis sin luz, sin memoria que ilumine su ritmo quebrantado. Condenada su muerte, que escapó en minúsculos sigilos y yo observo sus cabellos blancos, despojados de ruido...

-Este viento sopla, viento maldito, a través de las hendiduras de nuestra cara- habló desde mí.

All my time, spend it with me now
But each day spend it with you now
All my time, spend it with you now
But out here, no one can hear me

El poema y su lector.

2011-12-02T17:19:00.000-08:00

" Si me preguntan para quién escribo me preguntan por el destinatario de mis poemas. La pregunta garantiza tácitamente, la existencia del personaje.

De modo que somos tres: yo; el poema; el destinatario. Éste triángulo en acusativo precisa un pequeño examen. Cuando termino un poema. no lo he terminado. En verdad lo abandono, y el poema yo no es mío o, más exactamente, el poema existe apenas.

A partir de ese momento, el triángulo ideal depende del destinatario o lector. Únicamente el lector puede terminar el poema inacabado, rescatar sus múltiples sentidos, agregarle otros nuevos. Terminar equivale, aquí, a dar vida nuevamente, a re-crear. Cuando escribo jamás evoco a un lector. Tampoco se me ocurre pensar en el destino de lo que estoy escribiendo. Nunca he buscado al lector, ni antes, ni durante, ni después del poema. Es por esto, creo, que he tenido encuentros imprevistos con verdaderos lectores inesperados, los que me dieron la alegría, la emoción de saberme comprendida en profundidad. A lo largo, agrego una frase propicia de Gaston Bachelard: El poeta debe de crear a su lector y de ninguna manera expresar ideas comunes "

Alejandra Pizarnik, Buenos Aires, 1967.

Yo tengo un dueño ajeno e inexisto en él. Mi triángulo amoroso carece de antagonistas, es por eso que puede verse más fluida la imagen con la que bebo palabras; cuando me reúno por las noches a difundir mi rostro en insomnios pasionales nunca espero por parte de nadie si vieron que fui.

En este circo onírico me aproximo
a la distancia.

Acontecimiento.

2011-11-30T02:27:00.000-08:00

Fotografía original de: Eduardo Gaviña Marañón.

-El cuerpo es un acontecimiento, un constante regalo; la captura aleatoria de inconscientes revoluciones-

Medicina

2011-11-28T03:34:00.000-08:00

Últimamente cargo conmigo no sólo al meditabundo sino también a su mancha antitética el enojo, es como si todo mi sistema estuviera organizando la escasez y yo todavía no pudiera ser yo, como un extranjero en cuerpo mío.

A menudo me cansa esa habilidad que poseo para carecer de mi rostro y sólo lograse englobar una cara, una máquina abstracta que da señales y cumple ciertas funciones para seguir sobreviviendo, haciendo énfasis en proseguir a toda cosa con manera exigua y apática. Mi enojo es porque tomo el papel de "ignorante consciente" evito el saber al grado máximo de bloquear toda divergencia en mis ideas, quedándome sin mis fábulas imaginativas, escribiendo a regañadientes sobre la incertidumbre y la realidad perfectamente soñada.

En momentos así desearía poder darme un tiro en los ojos y dejar escapar líneas de fuga que me guiasen infinitamente a través de su infinito camino en lugar de permanecer sentado viendo lo inalcanzable, embistiendo y ahogando toda emanación rebelde mediante mis espasmos y migrañas; extraño mis noches saturninas fijadas en esa melancolía que me arrastra a destacar ese poder creativo que me obliga a no parecerme a nadie (qué fatalidad) pero no... últimamente ese ente invisible me eleva a una tranquilidad inerte,asociada con mi nueva corona de lotos. Me están ocultando mi lenguaje, quitándome mi raison d'être: Alejandro en el fondo vuelve hacer berrinche por instaurar el caos que lo crea... algo así:

Me gustaría poder destruir todo modelo y necesidad social (pero hay que sortearse obstáculos) para al final esperar y seguir esperando a que yo llegue pronto. Sólo espero no sucumbir al inacabable deseo de este pasajero que llevo a bordo que intenta controlar mi miedo y suprimirlo en mil ramos geométricos estériles, como fantasmas en estanco que cubren las grieta y testimonian a favor de un viaje imposible. Mi queja va a que no puedo navegar por estar pensando lejos... -Soy (de momento) el yo que se descompone, el yo que nunca es realmente yo-

"ARTE MÍO NO VA A SER MAESTRA, SI TÚ ME IMPONES EL MEDIO DE EXPRESIÓN"

Jane Lane.

2011-11-25T04:15:00.000-08:00

El deseo no carece de nada.

Sólo vine a romper tu pequeño mundo

en pedazos.

Polívoco

2011-11-22T05:38:00.000-08:00

Tengo rostro de agujero

y un extraño retorno en
las pupilas; cuerpo reunido
en causa de nada.

Pensar pálido que
deslizo en mí;
¡organiza líneas de fuga!
brotándome espesamente.

En mi voz de memoria
-invisible de escuchar-
aludo el murmullo
de mi subjetivo fantasma.

Máquina pasiva
de simple metamorfosis,
busca,
busca por fuera
la danza autónoma,
en las madrugadas de
su tristeza incandescente.

Mi amar Zombies

2011-11-18T06:43:00.000-08:00

Conozco Edd's World desde hace un par de años por mi hermano, y si hay algo que me fascina de él es que su homónimo autor es súper fan de el mejor videojuego de zombies que la consola de Super Nintendo pudo concebir: Zombies Ate my Neighbors.

Un juego de comando clásico, dónde dentro de sus niveles se transpapelan no sólo los zombies sino además, todos los monstruos de horror clásico: Drácula, el hombre lobo, Jason, la momia y otros seres que forman parte de la cultura de terror. Éste juego constaba de sólo 55 niveles, algunos de ellos niveles bonus que se adquirían si se lograban salvar a todos los vecinos del nivel o encontrando los bloques que tenían un signo de interrogación ocultos en algunos niveles. Zake y Jill son los protagonistas y es su deber atravesar los suburbios, desierto, pirámides y centros comerciales para lograr salvar a la mayor cantidad de vecinos posibles, armándose de ingenio y astucia (y pistolas de agua, latas de refresco, cruces mágicas, inclusive tenedores y demás armas rudimentarias), teniendo como enemigo principal al malévolo Dr. Tongue el cual es el líder de todos los monstruos y al cual se enfrentan nuestros protagonistas en 2 ocasiones.

Aunque el juego carece de una historia explícita, se compensa con otros muchísimos detalles como los coloridos niveles, el modo libre de navegar entre estos con rasgos muy divertidos como poder saltar en los trampolines o meterse a a nadar en las albercas y lagos, la música y los efectos de sonido que llegan a ser bastante adictivos (Crystal Castles y demás grupos pretenciosos estarían celosos de conocerlos) lo mejor de lo mejor es que no estamos solos durante la aventura ya que es posible jugar en modalidad cooperativo y así acabar con la horda de zombies y demás monstruos de una manera más divertida (wiiii *o*!!!). Además, claro, de los nombres de algunos niveles que hacen una referencia a películas clásicas, un buen (y bonito) ejemplo es el nombre del nivel 2 "Evening of the Undead" que hace guiño a la primera película del papá de los zombies contemporáneos George A. Romero.

El juego en sus tiempos y hoy en día, tiene una aceptación y una popularidad bien ganada y su legado que sirvió a muchos juegos de zombies como Dead Rising y Monster Madness, ambos del 360, qué cuentan una jugabilidad parecida -añadiendo ya una historia más concreta- e inclusive en la película de Shaun of the dead se hace un pequeño elogio al juego cuando Shaun asalta por el trampolín para buscar a su mamá. Lo mejor es que me acabo de enterar que por fin la hermosa Wii nos hizo el favor de regresar este juego de culto a su consola virtual (como lo hizo con mi queridísimo Star Tropics) y así las nvas. generaciones conocerán lo que eran los zombies de los buenos tiempos <3

Tánatos

2011-11-10T01:49:00.000-08:00

El poeta es un fingidor

finge tan completamente

que hasta finge que es dolor

el dolor que de veras siente.

Pessoa, Autopsicografía.

Parezco ser composición abismal del vacío,

y la ausencia de figuras, hijos que traicionan

suspendido en onirismo. En este hombre-cuerpo

(alegoría de tragedia) brotan incesantes

jadeos de muerte, hálito tras hálito se

funden los cascos de la lengua seca

que bajo el pecho abate y presume

el aserrín que de vida tiene.

Dándome la espalda misma,

ante la mirada extranjera

que de mis ojos se arroja, el muro

suelta su triste gemido, esperando

que yo mate, uno,dos tres...

Y él, que siempre nadie llega,

parece estar escaso de fondos.

Yo siempre seré de espiral interés a la muerte, porque es de mí quien suspira; es él quién se gasta explicándola y son mis ojos los que tienen hambre de absoluto.

De mis cuerpos

2011-10-30T18:38:00.000-07:00

Cuando nuestros acontecimientos converjan, podremos llamarlo destino... mientras, somos sólo una extensión de momentos en relación anónima.

Salvación

2011-10-26T00:17:00.000-07:00

Soy barco de encendida memoria
capital que navega de mí, autor
de vientos en la infancia de la noche,
mas sin embargo también soy nada,
enfermedad en lejanía, vacuo ente
en eterno simulacro.
Intempestivo, adentro
mi salvaje, agrietando su muerte en
acordes menores y a mí, me llevo
lejos con lengua de sonata.
Cortándome las palmas
se me fluye la vida por las manos
en forma de ópera macabra,
escapando de mis venas
cuerpos que quise nunca.
Petrificado, el corazón
bombea misterioso, dando saltos
sobre el alba, en el pecho,
en mis manos. De copia en copia
circula una inocente destrucción,
desorbitando los ojos que de
sobra tengo y el silencio se
tensa... pintándose lacerantemente
sobre la sacrificada ceremonia
de mi diario vivir.

*Esta es una variación de Tu Tu Piccolo Iddio , la última canción del último acto

de la ópera (de mis favoritas) Madama Butterfly, de Puccini.

Recordatorio:

2011-10-20T22:17:00.000-07:00

La verdad es que iba a postear una de esas entradas quesque depresivas... ¿pero saben? qué flojera :/ mejor les pongo un foto harto bonita:

Es una foto del Google Earth... ((hasta para eso estamos preparados tú!! *o*!!!))

Pues total... mejor aprovecho lo que tengo ¿no?. A veces se me olvida que el existencialismo va ligado precisamente de eso, de vivir, de la existencia misma... existir lo mejor que se pueda, aún que vaya siempre íntimamente ligado a mí, a mi muerte.

Toda la noche escribo

2011-10-17T03:18:00.000-07:00

Continuamente me he sentido hastiado por mis actuaciones, de ver con ojos que en los míos tengo tatuados. Siempre es lo mismo: apretar cada vez más la malla entre mi historia y yo. ¿Debí acaso cederle la supremacía a la muerte desde un principio (¿cuantas veces he de matarme para ganar algo?)?. Sólo me resta decir palabras mientras las haya y escribir hasta cansarme: Pienso luego estorbo, pienso luego estorbo, pienso luego estorbo, pienso luego estorbo, pienso luego estorbo; mover mis escenarios vacíos al silencio; extraña pena, extraña falta.Sólo me queda seguir escribiendo, dejar que la poesía cure lo esencial, felicidad que duele mucho en tantas partes.

La muerte crece en todos nosotros, sí... en mí se subordina por partes, me lanza pedradas, llevándome a lo más irreconciliable de mi locura "todo yo soy otro, todo yo soy otro, todo yo soy otro", albergándose en mis manos, me tienta, se presume. Muerte panóptica: en casa, en libros, con amigos, en mis ojos... despierto, siempre despierto, en vigilia, pequeño centinela. Me alejo de mí, soy tan inteligente que no sirvo, tan soñador que dejé de ser de aquí. Antes de deprimirme de nueva cuenta me gustaría recordarme, verme al espejo: todas mis penas serían ahorradas de aceptar la verdad. Quizá después de esto no me levante, me hastía pensar que le estorbo a ella... le debo tantas cosas. Me hastía pensar que él no piensa en mí... que mi poema es sólo el recordatorio de mi soledad que se pudre en letras, que se auto-margina y habla para no verse nunca. Al final, como decía Kafka: Soy un hombre cerrado, taciturno, poco sociable, descontento... ¿será que esto último me lleva a mi objetivo máximo?, no sufro por sufrir, la pena a visitado mi alma desde pequeño, puros cuentos de familia, de mí, de nadie más.

Tercera Insinuación.

2011-10-09T21:15:00.000-07:00

Me gustaría ser transparente,

en intervalos azules y profanar la palabra,

la boca del mundo.

Que me bebas y comas

con corazón misterioso, balbuceando

afecto con la lengua.

Fotografía original de: Bluehorse33

Ser transparente (casi invisible),

pulverizando la longitud

de nuestros labios sin coser, y

reproducir ante incrédulos

el trayecto exacto del ruido

y la mesa; del soplo de nuestras

manos; de tu casa y mis ojos.

Alterarme en girasoles que iluminan

los huesos ante el agua viva

de tu sangre, y volverme exilio

de la distancia entre el noche

y el deseo. Cabalgar

la ofrenda de tu cuerpo, llegar al fondo

del río, sólo para estar ebrio de ti,

de tu garganta, de tus dedos.

Filtrarme al naufragio, ser amparo

de tus pies y escribir el crepúsculo

a parpado ciego,

que sorbas mi carne y fecundes

el insomnio en despertar hambriento.

Amor transparente (no para cualquiera):

el efecto entre bordes, entes sólidos;

la inclusión de fragmentos que estallan

hasta poseerse -instinto-, hasta efectuar un cuerpo

que cante embrutecido de cansancio

con el temperamento tendido sobre

toda la cama.

JE T’AIME PASSIONNÉMENT

Fragmento 20:

2011-10-09T00:40:00.000-07:00

dice que no sabe del miedo de la muerte del amor

dice que tiene miedo de la muerte del amor

dice que el amor es muerte es miedo

dice que la muerte es miedo es amor

dice que no sabe...

Árbol de Diana, Alejandra Pizarnik

Luz Ajena.

2011-10-06T05:34:00.000-07:00

El conocimiento por el conocimiento no vale, no aplica a la realidad activa donde todos convivimos, nos encierra en en nosotros mismos, sobre-valorando al yo incitándolo a la perversión y el engaño; qué fácil resulta a veces criticar y destrozar egos ajenos al nuestro porque creemos saber más. Eso es pura basura; practicas divisorias del mundo post-moderno que hacen creer al sujeto que el puro consumo de "cultura" enaltece, y que con eso tiene derecho de ser juez sobre las demás cabezas; ¿dónde queda la dialéctica entonces?; esto no va más allá de la pura decadencia, de un fraude: el despertar desastroso de un régimen sometedor-sometido, donde el oportunista y el utilitario se aprovechan vorazmente del hambre ajena.

El aprendizaje puede ser doloroso, pero no es razón suficiente para que el saber no se goce o se comparta, hay que saber construir sistemas abiertos, adecuar la palabra para el que menos sabe, asimilar que todos proceden de maneras diferentes y eso se desarrolla en base a las virtudes, a conectar los puntos que nos ayudan a concentrar fuerzas activas que dan orden a la irresponsabilidad colectiva, dándonos como consecuencia la universalidad, el eje unificador de lo belleza, el bien y la verdad. Llevándonos más lejos de aquellos grupúsculos de asnos enriquecidos que a través de su maldecir "crítico" sólo revelan su interna angustia.

El verdadero crítico, como dice Ingenieros, enriquece la obra que estudia. Así que lejos de esterilizar hay que saber estimular las pasiones, para que a través de ellas se formen gotas de ideales y un hambre de conocimiento natural, que proponga una sensibilidad a la creación que permita improvisar con el mundo y saber cómo todo cambia.

Disorder

2011-10-01T13:24:00.000-07:00

El personaje:

Había una vez un joven escritor que, atormentado por su soledad, decidió crear un personaje que le hiciera compañía. Lo creo a imagen y semejanza, pero dándole independencia y libertad de pensamiento.

El escritor estuvo satisfecho de su producto en un principio, tenía ya con quien hablar, a quién contarle todas las experiencias que se había tragado su soledad; pero las personalidades eran completamente distintas. El escritor era taciturno, melancólico de un carácter suavizado por los golpes que había recibido de su padre; el personaje, en cambio, era colérico, de obsesivo pensamiento y compulsivo actuar, muy fácil de irritarse.

Pronto comenzaron las discrepancias, las rencillas. Hasta que un día luego de una fuerte discusión, el puño del personaje se enterró en el rostro del escritor, rompiéndole la nariz y decorando con sangre la escena.
El escritor dolido por lo que su creación le había hecho y ya hastiado de su compañía, decidió borrar su existencia.... pero no pudo. Un personaje no podía borrar a otro; además, la historia estaba recién por comenzar.

De Sr. K. [ Recuperado de Industrias Vandelay ]

Could these sensations make me feel the pleasures of a normal man?

Pathos Trágico

2011-09-28T23:00:00.000-07:00

Soy un laberinto en línea recta... incesante, indivisible,

inmanente de caminos muertos.

El que nadie habla. Cual existe.

Un eco de cinturas

en sobre-vuelo de tiempos

sin reconciliar. La mala memoria de
un muro abandonado falleciendo
en violencia. La pupila oculta por fuera, y
los clavos del cráneo que
mendigan ante el
pañuelo de la muerte.

El sujeto (yo).

2011-09-25T14:17:00.000-07:00

En mi mirada lo he perdido todo.

Es tan lejos pedir, tan cerca saber que no hay.

Alejandra Pizarnik.

Muero de mí, de la polifonía en mi cabeza, de la insensibilidad de los signos y el transitar inasible de la vida misma. Sí, muero de mí; el fantasma en escena: invisible, insonoro, encadenado siempre a la rigurosa rutina de los montajes en falso-movimiento. Me miro las manos artificiales y torpes, tartamudeando y devorando sin fatiga mis palabras, mis códigos, mi margen. Choques permanentes y manifestaciones inestables. Muero de mí, arrastrando la agonizante potencia y enterrando lo necesario, inclinando la cara, vagando en rincones... camino con pie cerrado entre verdugos y criminales. Muero (cobardía), muero (ausencia), muero condenado.

Segunda Insinuación.

2011-09-20T02:48:00.000-07:00

Me atrevo amarte

con voz perdida,

y lenguaje muerto.

Acariciar.

Gestar glorias, navegar

en la nada.

Mendigar entre voces,

hallar el poema.

Composición.

Tropezar con tus figuras,

enlazando los muslos

Desplegar.

Nuestros labios hormigueantes

ahora convergen,

encorvando el espacio.

Tú y yo: Echando la suerte.

El pulso.

La Constelación.

Polifonía.

La sinergia de dos cuerpos

que suman la pulpa

primitiva de sus manos ajenas

que se tocan el corazón.

Y la oración de hoy es:

2011-09-17T12:44:00.000-07:00

Pienso y luego… estorbo.

Obsesión.

2011-09-13T22:38:00.000-07:00

Y estos excesos de sentir, pensar y hacer a manera criminal se me están escapando de las manos. ¿Hay algo más enfermo que la abyecta indigestión de una compulsiva soledad?.

Pásele con confianza.

2011-09-08T21:09:00.000-07:00

" La gente considera a la sexualidad como algo definido, uno debería dejarse llevar, al fin y al cabo yo no me enamoro de penes, bueno, no de todos "

¿quiere más homosexualidá (de la buena)?

favor de pasar con José Clemente Núñez.

Utopía significa "en ningún lugar".

2011-09-07T01:23:00.000-07:00

En este corazón se irrigan serpientes que envenenan el cerebro; cuidado, el cielo está triste y en tu lengua sólo se despliega los límites de un universo que confabula a devorar todo y dejar escapar -o escupir- algo, sólo de vez en cuando.

¿No te sientes fuera de lugar aquí y en todos lados del mundo?

Me declaro un optimista desesperado.

2011-09-02T01:54:00.000-07:00

En mi mesa sólo hay estremecimiento y palpitación. Si bien lo

primero es perverso, lo segundo es inquebrantable.

Esta es mi triste, triste, triste historia...

El Devenir del mal

2011-08-26T00:40:00.000-07:00

En tu piel no guardas
mas que la apología
del diablo, y tu rose
es sólo el pliegue que
vislumbra la abyecta
locura que en tu sexo
guardas.

Oscilando en el rebaño,
tu lengua velada en
desasosiego,
suelta hilos de lluvia
sobre los encerrados
hambrientos en sus
vitrinas iluminadas. Sin pensar
que sólo amas el vaivén
de la pena (tu pena)
devorando el soplo
de sus manos
enamoradas.

Fenomenología de mi felicidad

2011-08-21T15:08:00.000-07:00

<3 Es un retrato a la Pizarnik.

¿Qué como describiría lo que siento?. Como una bendita fábula de pocas letras, compuesto en su mayoría de símbolos viscerales que se extienden en todo su esplendor... un metalenguaje periférico que añade "crítico" a su potencia.

Ahora soy el hombre simpático que dejó de contar cuentos encerrado en un armario para transpirar por el cráneo fuerzas activas que improvisan con el mundo <3

¿Te lo explico con más música?

2011-08-16T03:06:00.001-07:00

¿Y qué es el amor?.

2011-08-11T11:31:00.000-07:00

¿Es el amor un arte? En tal caso, requiere conocimiento y esfuerzo. ¿O es el amor una sensación placentera, cuya experiencia es cuestión de azar, algo con lo que uno “tropieza” si tiene suerte? Pues bien, yo me baso en la primera premisa, si bien es indudable que la mayoría de la gente de hoy cree en la segunda...

Te quiero :3

2011-08-04T21:56:00.000-07:00

Amor.

Son las huellas de tu piel

(la que he recorrido por años)

las que sofocan la médula

de mis ojos; tus manos,

fuego divino que salva

al niño insereno.

Sin paso enfermo caminas…

refugiándote al costado

de mi palabra y en sueños nuestros

rasgas el grito de los incidentes

en mi espalda.

Eres bomba que explota en tiempo ,

ecuaciones que inquietan el claro-oscuro de mi figura,

el hervor que escucha la mar en mano ante el olvido

y la palabra lúcida de dos bocas que arden

en silencio.

para mi Karen.

...

2011-08-03T21:05:00.000-07:00

Though our love project has so much potential

But it's like we weren't made for this world

(Though I wouldn't really want

to meet someone who was)

Yes baby, the past is a grotesque animal.

I look to you... baby ;)

2011-08-01T16:06:00.001-07:00

Choose

2011-07-28T14:46:00.000-07:00

Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande. Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige la salud, colesterol bajo y seguros dentales. Elige pagar hipotecas a interés fijo. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos digitos. Elige bricolaje y preguntarte quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver tele-concursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige tu futuro. Elige la vida...

En el pecho

2011-07-20T11:17:00.000-07:00

Juego de niños

y corazón en mano, caricia de aire;

Semillas de amor en las

plantas de sus pies.

Barcos de agua

suben por la garganta,

y el sesgo fugitivo que galopa

*Sin saber rutas ni polvo.

Cuerpos vespertinos

en tempestad de deseo

Que repliegan sus curvas

con la luna

Sumergida de azul miel.

Hombre con manos de rama

Sobre el leñador soñoliento

Zozobrando en su

madera trémula;

Médulas que palpitan

Que desean

Que reciben.

Novios…

desde el momento

que su piel

se dio un beso

cuando tocaron sus manos.

**Sin saber rutas ni polvo. ----> Verso original de Gabriela Mistral: “La Fugitiva”.

La Ratio Cognoscendi: La razón como razón de conocer

2011-07-19T07:24:00.000-07:00

Este es un mundo, donde las cosas bellas y terribles pasarán. No temas. Frederick Buechner.

Con los años uno debe de aprender a ser aperceptivo, escuchar el mar y distinguir una ola, apreciar los rumores de cada gota que choca una contra otra y percibir clara y distintamente en el infinito rumor un infinito de gotas y fabricar un mundo, una zona de claridad.

Maurice Sendak

2011-07-15T05:33:00.000-07:00

Más allá de donde viven los monstruos habita Maurice Sendak; autor (gay) de muchísimos libros infantiles, de entre los cuales existen Kenny's Window, Higglety Pigglety Pop (dedicado a su perrita Jenny) y posiblemente el más introspectivo de todos: Outside Over There, del cual se desprende una anécdota personal del autor donde pone en punto de énfasis a través del dibujo y la letra el porque tanto interés por la niñez y la muerte; ya que de pequeño el hecho de saber que un niño rico había sido secuestrado y asesinado le abrumaba de sobremanera, obligándose a sí mismo a pensar "sí un niño rico no pudo con la muerte ¿qué se puede esperar de mí que no tengo nada? ", fue a partir de esa experiencia que lo llevo a explorar la palabra oculta en la niñez.

Siempre detallando sus imágenes y sus narrativas profundas, Maurice se ha caracterizado por la labor catártica que tiene como escritor e ilustrador; dando detalles finos de lo que fue una vida difícil y solitaria.

Llenando de espectáculo y de parábolas sus ficciones; desde sus macabras experiencias en la infancia decidió que su vida la dedicaría a decir todo aquello que los niños no dicen, no cuentan o no quieren decir dentro de un absurdo mundo adulto, ya que muchas veces cuando se es niño y se intenta expresar lo que temes o dudas todo recae en las opiniones de un padre que posiblemente tenga una respuesta poco acertada haciendote sólo parte de un juego de complejas dudas y pocas verdades.

Donde Viven los Monstruos es por excelencia su obra más conocida y de la cual se desprendió una adaptación dirigida por Spike Jonze con la musicalización de Karen O. pero bueno... esas ya son letras para otra entrada; en lo que me gustaría enfatizar es que fue un libro aún que fue publicado en situaciones precarias por la mala fama que ganó es hoy un clásico que siento yo todos deberíamos de hojear de vez en vez; ya que dentro de él recae ese juego de niños maleducados que gustan por exteriorizar con gran imaginación esas carencias que llegamos a sentir por momentos, incluso ya de adultos...

Maurice Sendak es sin duda un escritor/ilustrador que merece tiempo y espacio dentro de algunos recuerdos nuestros, mandando un poderoso mensaje de por medio: " Los miedos, las angustias y las debilidades desaparecen cuando uno hace lo que realmente lo hace feliz, deberíamos dejar de tomarnos tan en serio la muerte, simplificarla y perder el tiempo en cosas triviales, porque cuando se es viejo... tiempo es lo que menos se tiene. "

Y ya de paso leen Outside Over There; es sin duda su mejor exposición <3

Desde Echoes:

2011-07-10T05:38:00.000-07:00

... Busca forma alguna de terminar con tu existencia a fin de no joderle más la vida a nadie salvo que

planees modificar tu leitmotiv (porque vida no tienes, existes) ...

Gracias.

Día Lluvioso

2011-07-07T18:33:00.000-07:00

Sólo en días lluviosos

los ángeles se asoman

a través de ciénegas

y caudales.

¡Presurosos de

vida urbana!

bañando los portillos

de agua conjugada.

Paranóico-Critico

2011-07-03T05:20:00.000-07:00

Creo que soy paranoico y complicado. Creo que soy paranoico (y manipulador).

Humíllame y hiéreme, de todas formas me necesitas, y mientras yo te desee... nene todo está bien ;)

Sí hay algo que siempre me gustó de Garbage (incluso más que Portishead) es que a pesar de sus líricas caóticas, siempre sabe levantarme el ánimo. Además... uno siempre sufre por gusto. ¡Qué si no!.

Please stand by D:!!

2011-06-21T00:44:00.000-07:00

Me mudaré de casa y esto implica la pérdida irrefutable de mi buen servicio (?) de internet... así que cuando regrese espero poder seguir relatando las pelusas al azar que luego asaltan mi mente. ¡Hasta entonces!.

Mientras dejaré una canción harto emo (no, no es una insipida de Kudai), es ni más ni menos que de uno de mis autores clásicos favoritos: Vivaldi. La cantata lleva por nombre "Cessate omnia cessate" que puede mal-traducirse (por mí) como "detener, de ahora en adelante, detener", donde un hombre atormentado habla del amor mal correspondido y de cuanto lo hizo sufrir la desquiciada de Dorila -todavía de que te aman con ese nombre tan culero...- y piensa en tomar venganza eaea*, como plus diré que la cantata fue tema principal de la película de Park Chan-wook: Sympathy for Lady Vengeance [buenísima], con el sutil (y hermoso) detalle que se sustituye la voz por un tremendo violín <3.

Dejaré ambas versiones, escúchenlas.

En sinfonía Pathos

2011-06-17T16:40:00.000-07:00

"Over many years we have erected

walls that even he could never

penetrate."

Sopor Aeternus; Architecture II

¿Será que ya es hora de cambiar a Kafka por

Neruda?

Pobre Bestia...

2011-06-15T22:36:00.000-07:00

Ya es de día, arráncate los ojos más grandes del mundo. Ya es de día, desnúdate de tu cuerpo de ángel perfumado. Ya es de día. Vístete con cáscaras de tortugas asesinadas, cúbrete de pelos polvorosos y de residuos de sangre. Arrástrate por las paredes en busca de alimentos, bebe donde orinan los muertos. Levántate y anda, bestia con memoria, memoria llagada, recuerdo de sangre. Levántate, desconocida con alas de arpillera, vuela cargada de tierra por las piedras silenciosa. Sacrifica tu sueño y cúbrelo de cenizas. Incorpórate, es de día y los justos ya trabajan. Reintégrate a la grasa, al sudor y al polvo. Confiesa hoy también que aún estás viva. Levántate y anda, pobre bestia, y sin llorar.

Alejandra Pizarnik.

Apoplejía

2011-06-13T17:06:00.000-07:00

¿cómo pude ser tan inmaduro?

Al pensar que él podría

remplazar los elementos perdidos en mí

¡Qué extremadamente perezoso soy!

[[ Anoche pensé mucho en ti y en la aurora que siempre viertes sobre mi cuerpo desnudo luego de balancearte turbiamente sobre mis manos. Mi cerebro no comprende, intenta escapar de tu palabra ajena y de tus meticulosos juegos, él no sabe, él no sabe qué esto sólo es picardía de 2 cuerpos con hambre. Debo guardar el secreto, no quiero que sufra con tanto amor interrumpido. ¿O cómo podría yo hacerle entender que esto sólo se trata de muchos tragos pasajeros, dinamita y juego de nervios? .

A veces cuando pongo mi cabeza contra la almohada, el sospecha del cinismo de nuestras miradas, y me hace apretar muy duro los dientes y los demás órganos comienzan a sudar dolorosamente por el cuerpo. Mi cerebro no es tonto y se ha escurrido a lo más ínfimo de mi cuerpo, conociendo lo mundano en los repliegues de la cáscara que compartimos.

Hoy deambula como soldado y noche tras noche, me arruga la piel para evitar falsos contactos. Enojado, se reclama así mismo por haber disfrutado de las fiebres pulsantes de tu cuerpo contra el mío, advirtiéndose no volver a sucumbir a los pasos dormidos y ligeros de una tentación inerte.

Vivo en azucarada agonía, pero necesito seriamente darme un disparo en los oídos, sólo así mi cerebro dejará de abrazar las palabras de tu amor-veneno que llegan asomarse por las pupilas de mis ojos de vidrio ]]

*Jamás de los jamases quisiera

pasar por una situación así.

No más narcisos para el muerto

2011-06-10T23:59:00.000-07:00

La Palingenesia debe ser Eterna (a menos que sea asté nitzscheano); he aquí la finalización de un nuevo acto de introspección. Es momento de nuevo de imaginar y experimentar. Ser inquieto y dejar que la Aurora sea exagerada. Estoy emocionado...

"Para crear una partícula de Verdad, de Virtud o de Belleza,
se requiere un esfuerzo original y violento contra alguna rutina o prejuicio"

José Ingenieros. El Hombre Mediocre.

quiero ser como José cuando crezca *3*

Como Judith, exhibiré orgulloso la cabeza ensangrentada de mis vicios muertos.

Leibniz me dijo...

2011-06-07T00:12:00.000-07:00

Que todo lo que concierne a mi cuerpo sólo yo soy capaz de expresarlo clara y distintamente. Así se expresa la totalidad del mundo, en una pequeña porción a la que llamamos "yo". Sólo que ahora con nuevo cuerpo, me destajo de risa porque no saben que voy a meter ahí dentro y cuando lo sepan; podrán cara de Finn; ok no pero será divertido.... (es uno de mis primeros gifs mal hecho y lo que quieran... pero mío xD!)

Primera Insinuación

2011-06-02T17:02:00.000-07:00

No somos mas que hijos del instante;

manos desocupadas que corren

y saben soñar, voces que interrumpen

palabras muertas, sólo para encontrarse

la una con la otra. Aprieta fuerte la lengua

y no dejes que nuestros alientos

se deslinden, ni que la bilis oscura

separe a tu muerte de la mía.

Despreciemos la cordura, perdámonos

en los balbuceos de un par de huesos enamorados.

Llévate por las noches mi olor

y perfúmalo con la lluvia de tus dedos,

deja que tu corazón sude mi sangre

y nuestras piernas bailen al ritmo del incendio voraz

que provocan nuestras pupilas dilatadas

y que tu oído esté siempre atento

a los pasos de mis labios en su

interminable descenso de inefable delicia.

Carne dura o fría, mechones de aire,

hendiduras secretas… seamos mar que despoja disfraces,

que seduce con el ondeo de

nuestros cuerpos en erupción.

Quiero nublarte las papilas con las huellas

de mis ojos y quedarme suspendido

en tus efímeras superficies.
(para siempre)

Nada Falso

2011-05-29T21:51:00.000-07:00

Jajajaja al igual que Bart, tampoco no hay nada falso en mí, eso de ser bien conocedor y harto conceptual siempre se me ha dado naturalmente D:! .

El gregarismo nunca ha sido parte mis virtudes sociales, y por consecuente hay veces que me desconcierta que un puñado de idiotas quieren integrarme dentro de algún tipo de movimiento, como si de conocerme se tratara. Apréndanlo nenas, a la gente chingona, no hay donde acomodarla.

Citando antiguas palabras de un amor imposible: "Pinches jotitas de pueblo, en lugar de aplaudirme... nada mas me quieren atorar".

Anhedonia

2011-05-28T19:38:00.000-07:00

No es la primera vez que no doy en el clavo; pero ahora, en estado nuevo de gestación y en este gran cosmos de silencio, De Beauvoir me recordó a Valéry:

Cada átomo de silencio

es la posibilidad de un fruto maduro.

A final de cuentas, sólo se vive una vida y el fracaso sólo es un temporal en mi existencia. Pruebas, muchas hay,de que el empuje siempre llega.

Prefacio.

2011-05-26T15:19:00.001-07:00

Prefacio

Tu cerebro no esboza

en paredes o estalla en miles

de pigmentos. Malnacidos vocablos

nacen de tus dientes, diablos

que controlan los hilos

que te mueven. Yo conozco

a tan delicadas bestias,

hipócrita lector; cadáver vendido

que dice cantar fábulas tardas.

De fútiles letras, envuelves

tu sulfurosa lengua y

te admiras, te encelas

sin saber que sólo eres

sonrisa en retroceso,

trasnochador relieve que

no sabe de líneas perfectas.

Sinceramente, a los"poetas".

Errar es Humano

2011-05-23T23:56:00.000-07:00

De ahora en adelante seguiré el ejemplo del universo mismo: Ser en sus mejores momentos un empedernido apático y en los peores un lujurioso sadomasoquista... aún así que la jotería fluya:

Semper eadem

2011-05-18T03:32:00.001-07:00

Se me ha prohibido violar el amor perdido y escapar silente de las bocas cerradas, imposible condensarse y meterse en la finitud de un rostro infiel. Martirizado en mi lecho, mi llanto redondo canta fantasmas de coral y las válvulas en mi pecho se despliegan por las arterias rotas de mis pretextos cobardes.

Mi muerte muere, sí, al infinito y más adentro, con ella el nefando placer de no tenerte. Salgo de mi sombra a buscarte y la abrazo, la abrazo por no saber entrar al cuerpo. En silencios oscuros, navego sin puertas ni ventanas, sin manos o nepente, y tú… tú sólo apareces en espíritu tenebroso, en vicio fértil que incita a mis mordiscos. Tu mano de perla y el lujo de mis noches, ¡taciturno mío!, castiga mi carne, inocula mi forma. Cánsame los ojos pobre amante y choca el odre de mi vástago esqueleto.

Yo poeta, te pido la suntuosa obra de la punta de tus dedos. ¿Volveré a verte o seré eterno en el olvido?. Promete matarme antes de irte en primavera y dejar de conturbar mis manías que con tus ojos ven o soltarme en una alicaída cadena de oro que sin ti, soy menos que una nube adulterada, una flor de funeral sin muerto.